RespirAr

Preciso de escrever, O. Voltei. Isto é o que eu sou. É disto que vivo e me faço sentir. Continuo muito igual ao que era: perdido, des/mal/apaixonado, estagnado e bloqueado, irritado, conformado, cansado, antiquado, banana, lamechas e limitado..
Preciso disto que faço. Preciso deste escape. Preciso deste grito mudo. Preciso tanto de qualquer coisa que me complete.
Não tenho o emprego que deveria MINIMAMENTE ter com a formação que fiz, não tenho ninguém comigo. Quem me quer eu não quero, e não quero suficientemente alguém para dizer que não me quer também..

Farto, cansado, desinteressado, das pessoas que já conheço.. Temo que venha a ser sempre assim, cansar-me depois de conhecer. Admitir que, eventualmente, o mal é meu e não de quem me rodeia. Aliás, é. Só pode ser.

Duas da manha de sábado, estou a escrever uma merda lamecha depois de ver um filme comercial com intenções de romance. E quis ter vontade de chorar durante o filme, para me sentir ligado a alguém, para sentir outra dor igual à minha..

Só tretas de merda, das quais não vivo sem..

Onde andas O?

Desisto

De te lutar. De tentar afastar-te. De não te querer. Desisto de tentar desistir.
Não pensas sair da minha vida tão cedo e quando mais tentar menos vou conseguir senão o oposto.
E desisto de tentar conter-me. E desisto de tentar contar-te.
Não dá! Não sei. Não nada.
Não serve nada que te faça. Não te chega ou não traz nenhum sabor especial qualquer coisinha sem significado, daquelas coisinhas insignificantes que tornam pormenores n"OS" pormenores.
Como nada te chega, como nada que leve até ti, passa a barreira do normal, simples, i fuckin' quit!
I quit of tryin' be special, destinctful and, somehow, graceful.
Goddam, i just hate this suit i wear, this tied heart i have, this You i love..
You see, even if I kept writing day after day, i wouldn't manage a different way to find words, new senses to the same sentences i've already told you.
And that's because the feeling stills the same, unfortunately.