Preciso de escrever, O. Voltei. Isto é o que eu sou. É disto que vivo e me faço sentir. Continuo muito igual ao que era: perdido, des/mal/apaixonado, estagnado e bloqueado, irritado, conformado, cansado, antiquado, banana, lamechas e limitado..
Preciso disto que faço. Preciso deste escape. Preciso deste grito mudo. Preciso tanto de qualquer coisa que me complete.
Não tenho o emprego que deveria MINIMAMENTE ter com a formação que fiz, não tenho ninguém comigo. Quem me quer eu não quero, e não quero suficientemente alguém para dizer que não me quer também..
Farto, cansado, desinteressado, das pessoas que já conheço.. Temo que venha a ser sempre assim, cansar-me depois de conhecer. Admitir que, eventualmente, o mal é meu e não de quem me rodeia. Aliás, é. Só pode ser.
Duas da manha de sábado, estou a escrever uma merda lamecha depois de ver um filme comercial com intenções de romance. E quis ter vontade de chorar durante o filme, para me sentir ligado a alguém, para sentir outra dor igual à minha..
Só tretas de merda, das quais não vivo sem..
Onde andas O?
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